Снайпер

Этот снайпер мне до чёрта надоел,
Чтоб он там околел.
Но мороз его, как видно, не берёт –
Всё без промаха бьёт.
Огонёк его ловил.
Ночь не спал, не курил.
Истощил глаз и слух,
Как последний лопух.

Получить, наверно, сука, хочет крест.
Пристрелял всё окрест.
Уж на что Серёга толк в охоте знал,
Да и тот – наповал.
Мне бы знать хоть этаж!
Не фашист, а мираж.
Третий день не у дел
Мой холодный прицел.

Третий день сижу принцессой на бобах.
Вышел спирт, вышел страх.
Мне бы только зацепиться за врага,
А там – щёлк! И – ага!
Кто он: дерзкий германец?
Венгр? Румын? Итальянец?
Хоть из Такоради –
Будет с дыркой в груди.

Злость – плохой помощник в снайперских делах.
Я же весь – на ножах.
Я ногой неосторожно шевелю,
Маскировку сдаю.
Мне уже наплевать,
Что он мастер стрелять!
Мои нервы – не шёлк.
Ты прикрой – я пошёл…

Митяшов П.В. Недвижные качели. Рассказы и стихотворения. – М.: «Глобус», 2009. – 62 с.