безумцу скоро 50

Я сам себе задал вопрос
Дожил ты до седых волос
А есть ли признаки сознанья?
Благополучья, созиданья?
Что б ты успехом мог назвать
Как достиженья показать
Чем мог гордиться не смущаясь
И не таясь, не запинаясь
Сказать уж честно, ничего
Как бы достойного того
Что б люди видя, восклицали
« Творенья рук, чьи, то создали?»
Иль « чей здесь замысел, кого?
Что удивленье нам дало»..
Представлю, вдруг, я завтра умер
Два дня, схоронят и забудут
Наследства нет, чего делить?
Иль как на память сохранить
Одежду, вещи раздадут
Крест деревянный уберут
Надгробье с обликом поставят
Цветы со временем увянут…
Кто вспомнит? Был ты или нет
Каким ты видел этот свет
Что мыслил, чувствовал при этом
И не пытаясь стать поэтом
Лишь сам с собою говорил
Безумства правду приоткрыл
Пустых каких-то размышлений
Ума больного проявлений
Без смысла дум и без концов
Обрывков знаний, набор слов..
И от безделья то писал
Лишь время жизни прожигал
Ища как будто бы прозренья
В бесплодных муках вдохновенья
Читая, сам не верю я
Что это все мои слова
Что в мыслях тех душа томилась
И это было, не приснилось