Кто-то стучится в окно, нам ведь давно пора.
В шаль запахнувшись зябко, руки к тебе тяну.
Цокот копыт о небо слышится со двора,
У них ведь вечность в запасе, а нам жизнь дали одну.
Ну почему ты молчишь и грустно отводишь взгляд?
Помнишь ли, как из огня выхватывала листы?
Рукописи не горят. У них есть собственный ад,
Тот, который руками своими построил ты.
Почернели скверы от дыма, Воробьевы горы во мгле
И кошачьи мягкие лапки расчертили меня в тишине.
Я же точно такая, как прежде! Может, чуточку злей и смешней,
Но моей бесприблудной надежде не открыли райских дверей.
Никогда не любила желтый: корень горечи и отрав
И в своем самом темном презренье ты ко мне тоже видимо прав.
Черной тушью по строчкам разлита…
Слово книжное стало живым.
За спиной шумный вой моей свиты,
Мы мечтами твоими прошиты.
И лишь голос – Прости, Маргарита –
Пробежит по палатам пустым.
Маргарита
© Copyright: Мирра Залевская, 2011
Свидетельство о публикации №111060305813
Свидетельство о публикации №111060305813
Рецензии