Слова опять испачкали бумагу.
А лист был так невинно чист!
И чем же провинился этот лист?
И как нам жаль, наверное, беднягу…
Всё передать торопимся словами:
Степенность мыслей, чаще их разброд.
И кто нас, грешных, в этом разберет?
Понять себя мы не способны сами.
Вот скудной торопливости удел:
Здесь хаос сбил слова как пташек в стаю.
Но ястребы с вороной не летают,
А этого ты не предусмотрел.
Так редко, словно встреча с откровением,
Доводится узреть живую мысль.
За ней стремишься, как за солнцем, ввысь,
И кровь взрывает сердце от волнения.
Так что же делать? Все несовершенны.
Тем паче, в построении стиха.
Невежество крикливо, мысль – тиха.
Мы в этом мире гости. Проще – бренны…
Но с каждою минутою – всё ново,
Душа спешит навстречу пониманию.
Воистину: «В начале было СЛОВО!»
Оно в стихах, и в прозе, и в молчании…
В начале было Слово
© Copyright: Наталья Сафонова, 2011
Свидетельство о публикации №111060305283
Свидетельство о публикации №111060305283
Рецензии
"Всё передать торопимся словами:
Степенность мыслей, чаще их разброд."
Хорошее стихотворение!
Каждый раз, читая, проникаешься новыми ощущениями...
" Понять себя мы не способны сами.
Вот скудной торопливости удел;
Здесь хаос сбил слова как пташек в стаю.
ноястребы с вороной не летают,
А этого ты не предусмотрел."
С благодарностью, Виктор.
Масло Виктор 25.05.2012 11:32 • Заявить о нарушении
Степенность мыслей, чаще их разброд."
Хорошее стихотворение!
Каждый раз, читая, проникаешься новыми ощущениями...
" Понять себя мы не способны сами.
Вот скудной торопливости удел;
Здесь хаос сбил слова как пташек в стаю.
ноястребы с вороной не летают,
А этого ты не предусмотрел."
С благодарностью, Виктор.
Масло Виктор 25.05.2012 11:32 • Заявить о нарушении