Сорок первый. Баллада о ложке

Нехитрый завтрак стряпала  супруга
Их тех продуктов, что всегда в дому…
Муж на рыбалку снарядился с другом -
Мешок со снедью собрала ему…

Околицу прошли уж, вдруг – обратно…
В дом – хмурый, снасти опустил на пол:
«Война… ты слышь, жена?… Война, понятно?»
К дверям… И там: «Я на войну ушёл...»

С трудом осознавая, что случилось,
С мешком его догнала у ворот:
«Чего бы там оно не приключилось,
И на войне есть надо… На, хоть… Вот…»

Безвольно после подкосились ноги,
Полились слёзы горькие рекой…
И рухнула в траву - прям у дороги,
Крестя вослед ослабшею рукой.

Вернулась, плача в дом, и приступила
Вершить свои дежурные дела...
Вдруг кипятком как будто окатило:
«А ложку-то, забыла, - не дала!» 

И всю войну потом себя корила
За малый, но досадный промах свой,
Прощенья тихо у него просила,
Качая сокрушённо головой.

Война прошла, ещё минули годы,
Родня собралась за большим столом,
Внучата, дети - дедовой породы,
Вот только дед всё не вернётся в дом.

На вышитую праздничную скатерть
Любовно ложку старую кладёт…     
Он так любил, чтоб был порядок в хате, -
А вдруг спохватится – за ложкою придёт…
                хх.04.2011