Любви, заклятые враги,
плоды бесчинства и утраты...
Сей редкой стали хрупкие клинки,
не подлежат, увы, возврату.
Границ уж нет, все поцелуи - плен,
объятья - ад, а фразы - ложь...
А чувства - тлен, на коже
россыпью алмазной, колит дрожь.
А по спине, уже скользит, украдкой,
ошибок прошлых, острый нож...
и скажет кто-то осторожно,
что каждый здесь, любви игрок...
Сорвались пальцы вниз,
нажат курок...
В любви фатальной точка.
На замок.
Любви фатальная игра...
© Copyright: Сухотина Светлана Ростиславовна, 2011
Свидетельство о публикации №111060209218
Свидетельство о публикации №111060209218
Рецензии