Лето

В небе облачко спит,  как задержанный штилем кораблик,
На подходе к зениту в ленивой дали замерев.
Дозревают в садах пестробокие глобусы яблок,
Черенками-осями цепляясь  за ветки дерев.

Совершается жизнь.  Зацветают пушистые травы,
Окунается в заводи сумрачный сонный ивняк,
Буйным цветом цветут пересохшие рвы и канавы,
И дурманящий морок разлит в ослепительных днях.

В этот запах и звон, золотого светила горенье
Уходить с головой,  погружаться в томительный зной,
Только слух насыщать,  насыщать обонянье и зренье –
И забыть о делах,  и не думать о ноше земной…

О, я знаю,  я знаю:  грешна созерцательность эта,
В беспощадное время строкам неприличен покой…
Но куда от них деться – от этого душного лета,
От классических ив  над почти неподвижной рекой?

О, я знаю сама:  благодушие нынче не модно,
Нужен стон и проклятье,  а вовсе не сладостный вздох.
Но не внемлет душа,  весела и по-птичьи свободна,
И воздушные токи несут  её выше эпох…