***

Твой образ почти стерся
я не знаю как...
Прошло всего два месяца,твой запах испарился
я не знаю,может это я дурак...
Замаялся и спекся, свыкся
с тем образом что все четыре года нес
с твоим несчастным и красивым взором,
что в первый раз пускал слюну как пес
и что мой громкий голос для тебя был адским хором.
Что полюбил холодно искренние взоры твоей мамы,
и позабыл твое лицо и степень тонкости бровей
и все прикосновения украдкой, лучших самых...
теперь все будто без артистов - вымерший бродвей
я был собой?
Когда долбил отштукатуренные стены
и оставлял кровавые следы,
и ты совсем была не мной,
когда показывала тело,
концами пальцев раздвигая пену.
Ты? или не ты?
Когда слезливого кота эгоистично мы включали,
искали утешения в глазах
и друг на друга через дверь о безнадежности кричали,
подглядывая тени в широких и межкомнатных пазах.
Я жил страдая - ты умирала каждый день.
Потом под стоны ветра ты о любви стонала
потом из сердца скальпель вынимала
а мне вставать с постели было лень.
Стихи которые писал -
Их всех по своему принимала.
И думала что ты ко мне как в золотую клетку раненой попала.
А руки,вот,болят в плохую то погоду,
и даже твои сестры постоянно говорят
что все на божию угоду,
что люди часто глупости не от ума творят.
Но что бы не сказала твоя  мама,
Я удивленно думаю о вас
Как будто бы во сне все было с нами
как будто бы и не было тебя и нас...