Бунт

Скверно, когда другие
считают тебя всесильным
в то время, когда ты знаешь,
что ты в их руках — игрушка...
Ночами уходишь в призму
пустого города Икса
и веришь, что будет лучше
уйти от себя и взглядов.
Стремишься с толпою слиться,
укрыться ее скорлупою,
хоть знаешь, что это тщетно:
иллюзия не укроет.
Сейчас отдохнуть ты сможешь
от жадных животных взглядов.
Теперь не фетиш для них ты,
а смертный, хотя и странный.
Разглядывая этих пигмеев,
ты их призываешь в мыслях
(ведь рот у тебя залеплен —
не глиной, а совестью смутной)
подняться на бунт безумный
и сжечь твою оболочку.
Но вечно не может длиться
твой праздник свободных мыслей.
Ты чувствуешь всё сильнее
огромные грязные пальцы,
что тянутся из-за ширмы,
которые могут сжаться
на шее у этой куклы,
бунтующей (хоть и в мыслях).
Ты должен туда вернуться,
откуда спустился к людям,
чтоб влезть в надоевшую шкуру
мишени для слов и взглядов.
И завтра надейся снова,
что кто-то поднимется смело
в клозет твоего Олимпа
и взглядом посмотрит странным,
как будто бы сквозь твое тело.