Мотыльки

Сидя с вечера с книгой перед окном, не замечаешь, как сгущается тьма. Когда глаза перестают различать буквы, включаешь свет, но встать и опустить штору тебе не хочется. Ты читаешь, и не замечаешь марлевой легкости июньского воздуха, витиеватого запаха цветущих яблонь, не обращаешь внимания на легкое постукивание мотыльков о стекло. Для них твое квадратное окно - огромный светлый мир, волнующий и манящий. И вот глаза твои начинают смыкаться, ты хочешь спать. С глухим стуком книга ложится на стол, а ты волей-неволей поднимаешь глаза на окно. И видишь свое отражение. Только свое отражение и тьму, окружающую его. Бледное лицо, двоящиеся в неровном стекле руки, и тьму, окружающую их. Беспредельная, густая, навязчивая тьма. Твои темные одежды словно переходят на ее сторону, сливаясь с ней. И висит в отражении твое настороженное лицо, да несуразные руки, не способные прикоснуться к истинному. И теперь ты - мотылек. И перед тобой огромный мир, но он темен, страшен, обманчив...но притягателен. И теперь ты - мотылек. И ты бьешься в стекло, царапаешь неловкими пальцами раму. Но что не пускает тебя спрыгнуть с подоконника во тьму, в единственное изначальное? Кто, как не ты сам, боящийся оказаться один на один с собственным отражением, держишь себя на привязи в освещенной комнате? Или там есть кто-то еще? Кто-то по ту сторону окна, глядящий на тебя, как на мотылька...