Истина

Борясь с необоримым чувством
вершить правеж, как скажет кровь,
мы правим жизнь, порою, с хрустом,
и смотрим не в глаза, а в бровь;
мы правим жизнь: то быль на небыль,
то свет на ночь, то день на тень,
то отпускаем взгляд на небо,
то вяжем силой за плетень;

мы так живем, мы знаем правду
и всех притягиваем к ней:
одних, приблизив, по порядку,
других же, вытолкав взашей;
мы суетливы, вечно в беге,
несемся с факелами в муть,
где нищий духом светом беден
и не идет к огню ничуть.

А нам все надо, нам все к делу,
переправляя, принимать,
мы по пространству водим телом
и дышим пивом в синема;
то там оттяпаем кусочек,
то тут приставим мы его,
и прячем чувства между строчек,
отыщут, скажем – не мое.

Но не выходит, куролеся
по кочкам, на тропинку жизнь:
вильнет колесами, хоть смейся,
хоть плачь, так планы закружит, -
что пшик выходит из порыва
осалить правдой спины всех:
одни – все норовят с обрыва,
другие – защищаясь, в смех.

И так и годы, и мгновенья
в шеренге строя или нет
мы вместо правды откровенья
находим истину в вине.