В холодной северной глуши,
Где ели задевают тучи,
Люд беглый ставит шалаши
И богу молится певуче.
Их сотни три. Раскол проклятый
Увел с насиженного места,
Туда, где лижет соль сохатый,
Из хвои делается тесто.
Ты голоден и там, и тут.
И бог здесь, верно, тот же самый...
В руке у старца длинный кнут,
И хворост пахнет чьей-то драмой.
Скиты горят. На пепелищах
Растет лишь вереск боязливо
Грязь на солдатских голенищах...
Пусть забирают. Здесь дождливо.
Скиты горят
© Copyright: Елена Сладкомедова, 2011
Свидетельство о публикации №111060205861
Свидетельство о публикации №111060205861
Рецензии