Поэту вреден труд домашний

Суббота...  Мозг отдал я Музе.
Вот-вот чего-нибудь рожу...
Ноутбук придвинув к жёлтой блузе
В окно с разводами  гляжу.

По центру горн горит кузнечный
В золе мышиных облаков,
В нем  раскалённый профиль вечный-
Продукт исчезнувших веков...

А справа мощно и коварно,
Синей, чем глаз у Лили Брик,
Торчит фигурой наковальни
Настырной тучи грозный лик.

Ушёл  кузнец набраться силы:
Попить и пот стереть с лица...
Но миг, и  вдарит по светилу
Свирепый молот кузнеца!

И дрогнет мир...
Вдруг хладом мая,
Сверкнув в мозгу  мильёном  нит,
Ворота дёгтем покрывая,
Знакомый голос мне  бубнит:

- Уже три дня не прибран кров,
А он опять в обнимку с Музой
В пыли мышиных облаков...
Уже три дня не прибран кров
Ну, право ж, не хватает слов!
Не я, а ты мне стал обузой!
Уже три дня не прибран кров,
А он опять в обнимку с Музой!

Я, про себя ругнувшись тихо,
Приму звенящий эпатаж...
А ведь какое б вышло стИхо!
Какой лирический пейзаж!

И хмурый, грустный, словно Осень,
Шагну в мирскую суету:
- Всё, всё! Ну, всё!!!  Пропылесосю
Ковёр,  дорожку и тахту!
 
Могу тебя пропылесосить...
Где пыли воз? Да это – бред...
Нет, не могу я Музу бросить...
Вот ты ворчишь, а где обед?!