Пытаюсь написать что-то про снег,
Про чей-то тихий, терпеливый бег,
О солнце, что светило б без луны,
О тех, кому приснятся радужные сны.
О родине, о пишущей машинке,
О том, как сердце раздадут по половинке,
О тихом шелесте листвы, о чердаке,
О затаившемся в коморке бардаке.
А получается какой-то вечный бред.
Ну, подскажите, как найти ответ?
И света нет, нет никакого света
В корявых строчках этого поэта.
А может быть, мне написать про лето?
О тёплом море, не забыть бы это…
Опять одни пространные слова…
Ну, что же скажет обо мне молва?
О глупом и зарвавшемся поэте?
Ищу рифму, заблудившись в новом свете
И ждя наступленья светлого лета...
Нет ничего печальней дней поэта.
Ведь в его мире нету ничего,
Кроме пространных, странных строк его...
Поэт
© Copyright: Мисс Мелисс, 2011
Свидетельство о публикации №111060203559
Свидетельство о публикации №111060203559
Рецензии