Пойти – в росу ступить,
купить туда билеты,
где время не убить,
и где живут поэты.
Где впрямь – из-под колес
так дивно пахнет клевер,
летят стада берез
то ли на юг, то ль в север.
Там каждый – молодой,
не разберешь с налету,
там прямо на ладонь
садятся самолеты.
И сразу – от крыльца –
крылатая дорога.
там лишь в лице отца
предсмертная тревога.
Ему уж не вступить
в росу, не быть крылатым…
Знать, оттого глядит
немного виновато.
Постой, постой, постой.
Не уходи, не мучай,
ведь ты прожил звездой,
той, золотой, падучей.
Тебя – война, и – влет,
не говорить с тобою,
и не в траву – на лед
иду душой босою.
1986г.
Страна отца
© Copyright: Людмила Артемова, 2011
Свидетельство о публикации №111060201686
Свидетельство о публикации №111060201686
Рецензии