А.Тхоров
***
Жизнь, ушедшая с молотка
без торжеств и эпитетов сочных:
в ней ни листика, ни цветка, –
как пустыня в часах песочных;
время молча сходит на нет,
устремлённое в их воронку.
Канет в тьму полночную свет,
нам за ним поспешать вдогонку.
Под вуалью скрывает глаза,
пристыдившись злых дел, эпоха.
Гаснет жизнь, так и не сказав,
хорошо ей в нас или плохо.
Прячет время за обшлага
чьи-то карты – пусть шулерства мелки, –
но нацелены, как острога,
в мою грудь циферблатные стрелки,
что трезубцем в финале сошлись
на урочном двенадцатом часе,
и стекает образ, как слизь,
нареченной милой. Кичась ей, –
странной дивой, – свой век отгрустил,
не постигнув, – меня это гложет:
что любовь? – плахи ль жесткий настил,
васильками ль увитое ложе?
2010
***
Фото 80-ых.
Автор - второй справа.
Жизнь, ушедшая с молотка
© Copyright: Папа Рацци, 2011
Свидетельство о публикации №111060200131
Свидетельство о публикации №111060200131
Рецензии