PseudO-NecrO-ComA

Я слышу клекот
Рушащейся плоти.
Сжимая синапсы,
Поют в клетях аксоны
Гимн сталелитейному
Заводу, восхваленье
Первородной боли.
Что – кровь?
Что в крови плещет,
Тщась вырваться
Из душной кельи,
Подобно зверю
Скалозубных вен
Мне впиться в горло
Шутовством мистерий,
И вырвать вместе с жизнью
Стон? Пусты слова
В тугих побегах хоры,
Я прячу стены, ретуширую
Пустыни,
Я следую заветам Торы.
Мораль давно уж
Не нова.
Всем скучно это, опостыло.
Я видеть не могу глаза
Людей. Греховны.
Сволочи и быдло.
С неба падает зола,
Мне кричат: Подохни!
Я восхожу на эшафот.
Вот так, нема, слепоглуха,
Истина вдруг
Станет мертвой.
Мы простимся –
В отсветах напалма,
Без запятых и точек.
И нам ни холодно,
Ни жарко.
У нас – не как у прочих.
Мы прокляты, мы прожиты.
А тело – обесточено
И в горечи пропало
Чернозвонных
Пряных почек,
В сумбуре ночного
Листопада,
Белое на медоцветно-алом.
Кристаллизируясь
В багряные кораллы
И напившись сомы.
Спрыгнув с края,
Раствориться
В обертонах
Колющейся иглами
Ризомы,
Хищно-дерзкой,
Нечеловечески-желанной
И септически-астальной
Псевдо-некро-комы.