О невозвратном

Вдруг в воронку ветра внутрь
вкрутится листок газеты,-
ком событий в прошлом. Где ты,
как тебя назад вернуть?

Как вернуть, что было ярким,
но поблекло невзначай.
Встреч былых не назначай
и не поджигай огарки

свеч исплакавшихся. Все
уж давно отрепетало.
Тихо как-то в жизни стало.
В ней один живет совсем

человек, вкусивший старость,
как винительный падеж
от несбывшихся надежд.
Вот еще по жизни малость
проплетется по тропе
вниз по спуску – до низины,
до затерянной долины,
там, где хода нет толпе,

где не то, чтобы русалки,-
призраки за годом год
водят тихий хоровод,
где играют тени в салки,

где незыблемость одна
омертвевшего пространства,
замеревшего от транса
вечно длящегося сна.

Там и будет он при деле:
телом – удобрять ее,
а душой – глядеть в проем
дни и ночи, и недели,

месяцы, порой года –
своим взглядом с фотографий
и сквозь буквы эпитафий
вспоминаться иногда.

Вот сидит он на скамейке
там, в саду, в осенних снах.
Только там ему видна
местность. И, как по линейке,

чертит та ему черту
от высокого подъема
вниз по спуску, прочь от дома,
прямо в дали черноту.

И сидят его года
вместе с ним там, в уголочке.
Как статей газетных строчки,
сгинут скоро в никуда.

Вдруг в воронку ветра внутрь
вкрутится листок газеты.
Ком событий в прошлом. Где ты,
как тебя назад вернуть?!