В грусти как-то раз домой я ехал.
Вижу, на меня глядит в упор,
Словно расстоянье не помеха,
Толи нищий, толи пьяница, толь вор.
Я подумал на него: «Проклятый,
Вновь пошел прохожих ты щипать…»
Как взглянул лицом он сероватым,
Захотелось самому подать.
Грусть моя отхлынула от сердца.
Унеслись все мелочи во тьму,
От которых никуда не деться
Только что сознанью моему.
Я спросил, до куда он поедет,
Где на остановке мне сойти?
На что голос хриплый мне ответил.
(Толь от водки то ли от тоски.)
Нищий – всяк, кто много не имеет.
Попрошайка просит каждый раз,
А который воровать умеет
Милости не ожидает с нас.
Я ушел домой. Но то и дело
Посылав волнующий уют
Долго в глаза еще глядел он,
Словно видел совесть я свою.
Нищий
© Copyright: Дима Серый, 2011
Свидетельство о публикации №111060106058
Свидетельство о публикации №111060106058
Рецензии