Моя Барселона

Неновый мир пейзажем заокОнным
Теребит старые раны.
И взгляд (когда-то - океан бездонный!)
Стал мертвым, мутно-стеклянным.
А время - май, и зацвели нарциссы,
Тюльпаны запламенели...
На яркой сини небесной выси
Закат - мазком акварели...
А время – вечер: свежий, прохладный,
Безоблачный - в общем, прелесть.
Но наважденьем крадется жадно
Листьев осенних шелест...
И мстится, что мир – зеленый и яркий –
Вдруг стал золотисто-багряным,
Что мокро и холодно в старом парке,
Днем – дождь, на закате – туманы…
А время – май… Случайна насколько
Хандра, маята и скука?..
Ногами босыми – да по осколкам,
По нервам – дождей перестуком…

Эх, плюнуть на всё и рвануть в Барселону,
Да прямо в Саграда Фамили!
И там заблудиться в древесных колоннах,
Что Гением взращены были…
А время – май… Случайно ли это?
Да нет, всего лишь циклично.
Всего лишь закат (не путать с рассветом!),
И, в общем-то, всё как обычно.
Но… Я не гуляла в парке Гуэля,
Не прыгала с парашютом,
Не рисовала давно акварелью
Спросонья цветные этюды…
Не радует май и вечер хрустальный:
Привычен пейзаж заокОнный.
Во сне, в тишине, в глубине зазеркальной
Осталась моя Барселона…