Перпендикулярно воли, но параллельно похоти,
Как-будто бы случайно, лениво, глупо, походя,
Мы обижаем тех, кто нами восхищается,
Мы прогоняем тех, кто с нами не прощается.
Но нас прощает вновь, надеясь на раскаянье,
И не грозит ни местью, не подлостью, ни карами.
А мы, как будто жизнь в нас никогда не кончится,
Плюемся в души тех, кого судьба – пророчица
Избрала нам в друзья, избрала нам в соратники.
Сие противоречит теории и практике,
И здравому чутью – не быть совсем покинутым,
И преданным забвенью, и обществом отринутым.
Стрела в спине торчит, и тленье источающий
Лежит один – убит, на поле. Вечер тающий
Уносит навсегда о нем молву и россказни,
И память, и любовь, и сокровенность осени.
Никто вновь не простит, не ослепит ладонями,
Предательски убит. Высокомерье томное
Лишило вмиг его товарищей, дружинников.
И потому торчит стрела как точка жирная.
2011г.
***
© Copyright: Валерий Савенков-Ейский, 2011
Свидетельство о публикации №111060104142
Свидетельство о публикации №111060104142
Рецензии