Поэтам интернета

1

 Снова вечернее время суток,
 Вновь на проспектах огни поспели,
 И горожане, сквозь двери сутолок,
 Снова
             спешат
                в постели.
 В мире вот-вот тишина настанет,
 Тина покоя крадется упорно,
 И ворожея Луна настаивает
 Зелье
           свое
                снотворное.
 Звездочки вспыхивают с восторгом,
 Зашевелились тени поэтому...
 Так наплывает на город с востока
 Время воров
                и поэтов.

 2
 Я – в Глобальной Сети.
                Влюбленный
 В то, от чего, в общем, пользы нет.
 Чувствую –
                рядом
                сто миллионов
 Таких же влюбленных ползает.
 Пока в букваре не помыли раму,
 Пока небосвод тяжело вздыхал,
 Я
       за минуту
                три килограмма
 Съел электронного воздуха.
 Новости топчутся по рекламе,
 Сальто сайты крутят в испарине –
 Лезут ко мне,
                нарушая регламент,
 Из Никарагуа
                и Испании.
 Лезут причесанные и выбритые,
 Лезут серьезно и ради шутки,
 И почему-то сегодня выбрали
 Меня
          интернетовские
                проститутки.
 Услуги,
              продажи,
                товары,
                цены...
 Любой бы, не знающий, хмуро внял,
 Что Интернет – это, в общем и целом, –
 Базар
          мирового
                уровня!
 Но я-то знаю,
                что много полезного
 Есть в Сети,
                спеленавшей планету,
 Поэтому
                через прилавки
                лезу
 К свету!

 3
 Кому уже ночь, а кому закат,
 Развязка прений и трений,
 А мне это время –
                как музыка
 Для всех моих стихотворений.
 Другие пишут, когда восток
 Утро
          доброе
                прочит,
 А я пишу, когда темнотой
 Вселенная
                кровоточит.
 Когда Млечный путь ли,
                дорога ли,
 Уснув в лепестках тоски,
 Желают, чтоб их не трогали
 Колеса
              и каблуки.
 Ну, а пока еще город не стих,
 И гул моторов –
                как вой,
 Я
       рассматриваю
                в Сети
 Стихотворений конвой.
 Плывут –
                одно другого стройней,
 Приносят добро и весть...
 Как все же здорово,
                что в стране
 Сто тысяч поэтов есть!
 Воров – немало,
                мошенников – тьма,
 Взяточников – не счесть,
 Однако, на всю эту кучу дерьма
 Сто тысяч
                поэтов
                есть!
 Сто тысяч! –
                и каждый током набит,
 В каждом – любви туман...
 И я уже знаю,
                что победит
 Не тьма!

 4
 Сейчас для поэтов везде – стена:
 Стихи – не товар, - гусарство!
 Сегодня
              в России
                отделена
 Поэзия от государства.
 Её не воздвигнут на пьедестал,
 Наоборот – рассердятся:
 Подумаешь,
                Иванов достал
 Острую боль
                из сердца!
 И лишь Глобальная Сеть Интернет
 На обозренье планеты
 Выносит
               невыносимый свет
 Своих
            неизвестных
                поэтов.
 Сто тысяч костров полыхает в Сети,
 Сто тысяч пылает творений,
 Их свет обязательно
                долетит
 До будущих
                поколений.
 Есть между прошлым и будущим
                связь
 И след её слишком приметен –
 Поэты
             не оставляют
                грязь
 После себя на планете!
 Лишь звонкие чувства
                и связки слов,
 И мысли, рожденные в споре...
 Поэты
           не оставляют
                кровь
 На белой
               рубашке
                Истории!

 5
 Полночь.
            Я много стихов прочитать
 Успел без шума и гула,
 Со мной разговаривали
                Чита,
 Норильск,
                Архангельск
                и Тула.
 Со мной шептался Владивосток,
 Я был на Волге и Каме,
 И сотни
            звонких
                московских строк
 Наматывал я
                на память.
 И стало проще.
                И ночь в полет
 Уже превратилась
                бесплатный,
 И я уже в будущее своё
 Слетал –
                туда и обратно.
 Чего ж вы наделали, господа,
 Причастные
                к власти
                и знати –
 Ведь жизнь намного светлей,
                когда
 Вы все
           сопите
                в кроватях.
 Свободны просторы,
                несут небеса
 Целительный воздух дружно...
 И ради этого
                можно писать!
 И жить
             ради этого
                нужно!