Лето за дверью еле слышно вытирает ноги,
Пока ещё не нашло затерявшихся где-то ключей.
Он,солнечный мальчик, выбирал её из многих,
Рисуя запахом чая её светлую голову на плече.
И в рубашке из хлопка затаилось цветение вишни.
Он не пишет песен, что бы играть их на гитаре.
Все слова для неё оказались слишком излишни,
Её хватило лишь солнца в жёлто-прозрачном стакане.
И не цитатами он признавался утром в любви ей.
И писем тревожных для сердца он не писал.
Вся любовь заключалась его в простой простоте -
Просто она та, о ком он всю жизнь и мечтал.
Не цитатами
© Copyright: Нана Листопад, 2011
Свидетельство о публикации №111053108620
Свидетельство о публикации №111053108620
Рецензии