Палата номер

Столько стихов написано
О светлой и чистой
Песен хороших и разных
Красный
И черный квадраты
Нарисованы
И особенно
Трогает черепную коробку
«Апофеоз войны»…
Мы все серьезно больны

Какое, к чертовой матери, счастье?
Какая любовь и какая геройская смерть?
Если сердце рвется на части
И зашкаливает болеть
От брейк-данса безногого подростка
Который с рожденья привык бороться
За жизнь и кусок хлеба
А вам как живется
С ним под одним небом?

У вас что там? Любовь, карьера?
А у него черный бумер –
Такая доска на колесиках вместо ног
И он не знает, почему он не умер
Когда умер бог
Который забыл на последок
Сделать его двуногим
А вам как живется под этим небом
Над которым давно нет бога?

А у мальчика впереди целая жизнь,
Вам и не снилось
Из интерната – в 16 – прямиком в дом престарелых
Кушать кашку
С чьей-то там бабушкой
И сидеть за одним столиком
С алкоголиком

Без перерыва на юность и зрелость
На роман с секретаршей,
На угарную смелость
Мчаться ночью 200 по встречной
С первой встречной.
Без права на продолжение рода
Зачем же плодить уродов
Тут и нам, здоровым,
Места не хватит!

К чертовой матери
Весь этот бред
Всю эту боль  - она же чужая
Кого же она касается?
Вон по улице чешет красавица
Из джипа в бутик, мелькнет – как и не было
И ладно, да и не жаль.
А вам как живется под этим небом
С которого бог сбежал
Умирать
от своей беспомощности?

А безногий мальчик на «Скорой помощи»
С комфортом уходит в другой мир
Где возможно, ему вместо крыл
выдадут пару ног
Чтобы вернуться сюда
Чтобы и он наконец-то смог
Тоже писать стихи о светлой и чистой
Тоже петь песни хорошие и разные
Рисовать черные и красные
Квадраты

и время потечет в обратную
сторону
и бог воскреснет
ведь это стоит того,
чтобы это увидеть.

Или я не прав?