Дует ветер за окнами. Вьюга.
Стопка книг. Перебор двух струн.
И спокойно все. Скука. Скука!
Не увидеть во сне трех лун.
Мне теперь стала чаще сниться
Двухметровая липкая грязь,
От которой так хочется спиться
И уплыть в задурманную вязь.
А закрыть лишь глаза – всё тоже:
Серый бред, непонятная муть.
Загорятся ль на бледной коже
Глаз живых огоньки как-нибудь?
Я умру в тишине пропащей,
Я истлею в домашней мгле.
Почему, почему всё чаще
Каждый день как в туманном сне…
Скука
© Copyright: Дарья Дарк, 2011
Свидетельство о публикации №111053106599
Свидетельство о публикации №111053106599
Рецензии
