В России не рождаются поэтом...

В России не рождаются поэтом,
Поэтом часто гибнут на Руси…
И не понятно кто виновен в этом,
И не ответят, сколько ни проси!

Как будто муза с траурной печатью
Клеймила юношей – творцов строки,
Присевши ночью перед их кроватью,
Даруя вечность мановением руки…

Как будто обрекает вдохновением,
Юнцов талантливых в поэтов превратив,
Целует Муза в губы с нетерпением,
Душой России жажду утолив...

Они стреляются и на дуэлях гибнут,
Они влюбляются, когда пронзает грудь
Упругой стали острее, и тихо стонут,
Любви последней прекращая путь…

Они живут – их заживо хоронят,
Они поют – душевно и тепло.
Их песню безвозвратно гонят,
Туда где холод, лагерь, и темно…

Они творят свои произведения,
По пальцам посчитав недолгий срок.
Ни от того ль, прекрасны их творенья,
Что час их смерти вовсе не далек?

Судьба такая на Руси поэтам,
Погибнуть, только начиная жить,
Но не печалятся и не грустят об этом,
Стараясь свой последний миг продлить.

За что, скажите, им такая доля?
За то что в «одиночке» оставаясь гнить,
Ту Родину, где и в темнице – воля,
Они смогли душой  не разлюбить?

И вечно живы строки на бумаге,
И вечно снами образы в душе.
Остановившись на последнем шаге,
Смеется смерть… Видать пора уже…