Она не добьёт, не спасёт, не протянет руку...
Над городом кружит фанера в разводах зелёнки,
Чирикая по небу апофеозом науки
Удача забъётся в агонии полиэстр-плёнки.
Скрипит пенопласт по стеклу, по ушам,
Как крахмалом за кадром,
Тюльпаны растут на пригорке на радость мышам,
Кротовый и кроткий на нитке вылазиит падрэ,
Сурово грозя сучковатой клюкой малышам.
А я всё сижу на песке и бросаю монеты,
Как камни, чтоб шли по касательной к кромке воды.
Кто сможет их все сосчитать? Социальное гетто,
Ответит за всё и на всё, но не я и не ты
Чирикаем ватой по выжженой коже зелёнкой.
Опять не придётся менять на свободу фигуры,
В сосновых иголках не глубоко и не мёлко,
И это не прихоть избалованной не культуры.
Она не спасёт, не добьёт, не притопит в затоне,
В загоне раскрытого рта высыхает рассвет,
Монеты не тонут, уныло блестя на понтоне,
Который выращивает из дождя пустоцвет.
Она не добьёт, не спасёт, не протянет руку...
© Copyright: Инна Ворона, 2011
Свидетельство о публикации №111053105922
Свидетельство о публикации №111053105922
Рецензии
