И стихотворение прорисовывается...

...и стихотворение прорисовывается, как географическая карта:
диковины по краю Ойкумены, и тайны царства Офир,
и ещё в пути Колумб, Магеллан, Крузенштерн -
каждый в своё время и каждый в свою сторону,
и железные льды за пределами вольных строчек -
ещё не открыты, не измерены и не расписаны по владеньям...
Но из белой пены морской рождается чудо чудес,
и бегут уже навстречу друг другу влюблённые.
Перо, не дрогнув, начинает свою первую борозду.
И слово ложится на белое пятно страны обитания
то весёлой рюмкой, то разгневанной вдрызг погодой,
или длинным сюжетом пригорков, похожих на древних зверей,
или блёстками света осыпающихся августовских звёзд...
Слово к слову лепится - и вытягивается синей жилкой,
тропкой в орешник - между замшелыми валунами,
от порога к порогу - улицей под цветущими липами...
Над полями таинственно мерцают иероглифы далёких миров.
И возлюбленная всходит в мою жизнь путеводной звездой.
Дописываю - дорисовываю колдовскую лодочку на стене:
останется вёслами только взмахнуть...
просто вёслами... только взмахнуть...