Письмо с дачи

  Ты спрашиваешь, мой друг, куда я пропал? Я в ссылке. Дачной. Но судьба (спасибо дождю) дала передышку и я сел за волшебный чемоданчик, называемый ноутбуком, чтобы в этих экспромтах излить тебе всю горечь дачной жизни.

 Во саду ль, в огороде ль, на даче
 Каждый день кверху попой торчу,
 Всё копаю и мысленно плачу:
 Я, мой друг, на рыбалку хочу!

 И хотение это тревожит,
 Клёв сейчас бесподобный идёт!!
 А жена лишь тревоги мне множит -
 От машины ключи не даёт.

 Не найду их, видать, проглотила.
 Видел я б её грядки в гробах!
 Но на даче за женщиной сила -
 И я снова с лопатой в руках.

 А ночами-то удочка снится,
 Ну, скажи, как меня не понять?
 Но мечте этой скоро не сбыться, -
 Только встанешь - лопата опять!

 Сорняки тут достали... всё серо!
 Я б их это... ну, тоже в гробу!
 Но кричит мне с порога мегера:
 Дёргай их, а не то... пришибу!

 Разве жизнь в дачно-лагерной сфере?
 Кто что ищет - так то и найдёт!
 Я живу, словно раб на галере,
 В этом рабстве всё лето пройдёт.

 Я бы мог долго продолжать эти слёзоизлияния о бренности жизни дачной, но утешает одно: в городах, созданных по недоразумению человеческому,  она не лучше. А вот и дождь кончается, и меня, дорогой друг, снова зовут в грядку и обзывают бездельником. И что там делать, они же мокрые? И грязные. Пока, мой друг! До осени. Если не вернусь в конце октября домой - считайте меня коммунистом.