Фотокарточка флейты

Фото вновь и вновь мелькает пред глазами,
Как сон незабываемый, как сумрак мрачный.
И флейта вновь играет с ужасной ''до'' первой октавы
И кажется, что вот она глотнула дым табачный.

И понеслась у старой флейты хромая песнь:
То там завысит ноту, то тут не так сыграет,
А ей всё кажется, что молодость в ней есть
Что, как и прежде, она отлично музыку играет.

Но хрип отчаянный её тут услышал дирижер
И строго посмотрел на флейту старую такую:
«Всяк инструмент, изживший век, будет сожжён».
И со слезою музыкант взглянул уж на немую.

«Мне жаль с тобою расставаться, о флейта ты моя!
И на душе мне солоно и грустно, плохо без тебя!
Но знай, что в сердце для меня ты навсегда одна!
И больше никого не будет: с музыкой довольно!».

И на свою отраду в последний раз взглянул флейтист,
Скупую каплю смахнул с щеки своей небритой,
Он развернулся и пошёл, и уж не стал играть на бис,
Не видел, как поглощали языки стан флейты хриплой.

Но перенесёмся на окраину, подальше от оркестра.
Места красивые, дома хоть не высокие, зато живые,
Поля, леса и реки, просторна Родина - Россия,
И эти все места для музыканта нашего родные.

Вот в обношенном тряпье сидит он на облучке,
Жамкает траву, голова вся снегом припорошена.
И уставшим, дряхлым телом держит фотокарточку.
На ней с изящным, чёрным станом ещё живая флейта.