Шептала ночь...

Тихонько ночь стучится у дверей,
Мерцанием неясным дальних звёзд
И прячась за столбами фонарей,
Всё шепчет: - Мир ужасно прост:
Есть день. Он свет и суета.
Пустая , пестротою ярких красок.
А я – покой и темнота,
В глазницах на ночь снятых масок.
Прими меня, со мною будь
И ты поймёшь, что всё пройдёт,
Что твой дневной напрасен путь,
Что он всегда во тьму ведёт…
Тогда зачем, твои метанья,
Желанья, что-то изменить?
Когда по воле мирозданья
Тонка всего живого нить?
Зачем тебе? Финал известен!
Сейчас ты есть. А завтра что?
Так будь же ты с собою честен –
Всё превращается в ничто…
А потому не лучше ль сразу
Принять мой путь, открыв врата?
Во мне ведь всё приятно глазу,
Во мне ведь только темнота.
А тишина, приятна слуху
И шума лишена,  дневного.
Он, согласись, несёт разруху
Многоголосья шебутного…

Так час за часом всё шептала ночь,
Но заалел восток зарёю новой.
Стал тише шёпот, улетая прочь,
Залился трелью, воробей, бедовой.
И всё равно ему – разбойнику.  Душа,
Его пернатая, не стоит и гроша.
И он живёт крикливо, и спеша,
И каждый день, по- своему греша…
25.04.11