Обычный день в безжалостной войне

Обычный день в безжалостной войне,
мальчишка в полинялой гимнастёрке.
В руках – листок, в нечастой тишине
почти уже исписанный до корки...

Сочилась кровь из раненной руки
в недавней неудавшейся атаке,
а он писал про луг, и васильки,
и ярко распустившиеся маки.

Ещё – писал о том, что всё – всерьёз,
про чувство, согревающее душу,
про водопад светящихся волос
над горстками улыбчивых веснушек...

Но снова бой, и снова у ствола.
Тела калеча, души разрывая,
его от строк надолго отвлекла
нелёгкая работа фронтовая.

Когда ж, часу наверно на восьмом,
закончились снаряды и патроны –
он бережно вложил в конверт письмо
к девчонке синеглазой и влюблённой.

Письмо связная забрала с собой,
и стало написавшему не страшно
вставать За Всё, в последний в жизни бой,
в последней, беспощадной рукопашной...

Весенний луг, распахнутая дверь
в уже годами позабытой хате.
И то письмо, ничейное теперь,
на столике разбитом, у кровати.

Возможно, на кровати, у окна,
развёрнуто дрожавшею рукою
последним было, что прочла Она –
письмо из неоконченного боя.

Намного пережившее войну,
наполненное искренней любовью...

Я пыль с конверта бережно стряхнул
и положил конверт у изголовья...

А через день слепой весенний пал
добрался до заброшенного дома.
И пламенем ярился, и вскипал
над домом поднимаясь невесомо.

За ветхие столбы и провода
гудело глухо и пылало немо,
как будто безвозвратно, навсегда,
куда-то в глубину сжигая время.

И к небу вознесённое костром,
как ангел с распростёртыми руками,
пписьмо взлетело, взмыло над двором,
и чёрными спустилось лепестками...

Подворье летом заросло травой
и о пожаре позабыли вскоре.
А вместе с ним – о той, о фронтовой,
одной из многих жизненных историй.

Но, дочиста сгоревшее в огне,
за стенами обугленного мела –
письмо жило! Теперь уже – во мне!
И косами восторженно рыжело!