Ты воскресни, Россия, из песен!

               
          Заросли лебедою поляны, где любили девчата гулять,
          Не поют над рекою баяны, гармонистов с огнём не сыскать.
 
          Половодье бессмысленных песен, под нелепым названьем «Попса»,
          Как сырая зелёная плесень, затянула России глаза.
 
           Занавешены окна и души, нету веры в сердцах у людей,
           И нависли бедою грядущей облака над страною моей.

           Но она одолеет бессилье, как царевна из Пушкинских строк,
           Пробудится, воспрянет Россия, под гармошки лихой голосок

           И не раз в своих песнях помянет Заволокина, милая Русь,
           Что гармонью и звонким баяном, воспевал её радость и грусть.

           Он в селенье глухом и далёком, в деревнях и больших городах,
           Разглядеть мог внимательным оком человека, с гармошкой в руках,

           С добрым нравом, с характером бойким, самородка до мозга костей,
           Примечал и снимал Заволокин, чтоб поднять над Россиею всей.

            В телецентре, на первом канале, власть-имущим доказывал он,
            К тем, что Родину обворовали, стиснув зубы ходил на поклон.

           Для того, что бы мы с вами знали, как велик наш народ и богат,
           Что б не бомбы дома сотрясали, а гармошки с чечёткою в лад.

            Канут в бездну враги, террористы, прихватив свою злобу с собой
            И пройдут по земле гармонисты, как солдаты победной весной.

           Встанет солнце и высушит плесень, что мешает нам счастливо жить
           И воскреснет Россия из песен, а иначе не может и быть!