Весенняя проза
И я понимаю, что весна была бы не весной совсем, а каким-нибудь говном собачим, которого хватает на лужайках под тающим снегом именно в это время года, что весна совсем потеряла бы свой весенний смысл, как роза теряет свой смысл без шипов, без этого постоянного, назойливо въевшегося в ум влечения человека к человеку, и не важно даже к кому - вся суть в том, чтобы, проснувшись рано утром эдак с 1 по 10 марта, понять, что вот оно: "Я люблю!"
И тогда начнется вся это истерическая весенняя суматоха, которая по совершенно непонятным причинам, приносит людям истинное удовольствие этой вечной трепкой нервов, истерическими слезными попытками добиться своего и бессонницей десятками ночей подряд. Зато, как плод сладок!
Хотя...Иногда процесс доставляет большее наслаждение, чем результат, но это уже о другом.
Я же говорю о том, что именно в эту сладкую до тошноты пору, которая любима, как подарки на день рождения, нет ничего обиднее, чем ощущать то самое тянущее чувство одиночества... Хотя это тоже уже не о том, и, пожалуй, лучше будет просто притвориться, что это пылинка попала в глаз, немного опустив голову, а потом посмотреть в чьи-то глаза цвета, да чего угодно, и на следующий день проснуться с мыслью, что: "Вот оно!", и не о чем более не волноваться, потому что раз уж так продиктовано самой весной, то следует подчинятся её суровым законам.
Свидетельство о публикации №111053103030