Это - не скука, нет, это - усталость души...

*   *   *
                Марии

Это - не скука, нет, это - усталость души.
Это – распутица осени. Это – распутье.
Чувства… Они назначенье свое не нашли,
И потому стали просто не нужны по сути.

Мысли. Что толку в круженье, где нет ни границ,
Ни островов, только эхо доносит вопросы
К небу, к себе ли, как стаю прожорливых птиц,
Жадно клюющих сомнений проросшее просо.

Время снега принесет посредине весны
Наперекор талым водам и ранней капели,
То ли в угоду растраченной зимней казны,
То ли назло этой  мартовской канители.

Время придет и возьмет свою тяжкую дань,
Как бы мы долго и ловко пред ним не хитрили.
Сборщики подати, жадные мытари драхм
Ждут у дверей окончанья веселой кадрили.

Гости устанут, и вскоре начнется разъезд.
О, это славное время – швейцары и трости…
Великолепен горящий неоном подъезд!
Великолепны собою довольные гости!

Но отвернемся на время. В своей красоте
Пусть они грезят о ласках и теплой постели.
Завтра (О, завтра!) они станут вовсе не те,
Преобразившись в гравюру из светлой пастели.

*   *    *

Может быть, это – бессонниц болезненный след,
Или предчувствий, которым здесь нет толкованья?
Птицы исчезнут вот-вот, но останется ль свет,
Что оправдает надежды твои и желанья.

г. Иваново-Вознесенск
28.05.2011