Мой будущий портрет

Иду я по тенистым
городам,
где мотыльки кружат
в неоне фонарей.
Где в окна льётся шум,
вползает с улиц гам,
не задевая мысли у людей.

Я слышу, чайник засвистел,
зажёгся свет.
И за собой везя арбу
прожитых лет,
на кухню тащится
нахмуренный и бел,
мой будущий портрет.


Рецензии