Она сказала: «Подожди до завтра,
Забрезжит в окнах пусть зарей рассвет».
Он оторвал листок – шестое марта:
«Прохладно в нашей средней полосе».
Привычно потянул из пачки штуку.
И пьеза, как обычно, подвела.
Скулит тоска бездомной сукой,
В ничтожность превратив его дела.
Все тридцать семь, как только ни старался,
А впрочем...Что за цели были, брат?
Курил, а мир крошился и ломался, -
Его мирок, и Он лишь виноват.
Налил и опрокинул под затяжку,
Всё есть, а что такое это «ВСЁ»?
Cayenne, с камнями запонки к рубашке,
И шестизначный за границей счет?
Там в комнате какая-то принцесса,
Отдать готова нежность юных лет.
Как зверь в неволе, не находит места,-
Нет, не в мечту он приобрел билет.
Слова звенели: «Подожди до завтра»
Застыла стрелка на часах в ту ночь.
Занозой на всю жизнь - шестое марта -
Семь лет прошло, как он не видел дочь.
Шестое марта
© Copyright: Михаил Букарев, 2011
Свидетельство о публикации №111053008059
Свидетельство о публикации №111053008059
Рецензии
у каждого своя модель судьбы -
свои надежды и свои утраты...
мы ошибаясь, разбиваем лбы,
хотя...модель.../судьбы ли?/ виновата...
Редко бываете, Михаил. А стихи настоящие...живые...
Антонида Каравай 14.08.2016 08:51 • Заявить о нарушении
свои надежды и свои утраты...
мы ошибаясь, разбиваем лбы,
хотя...модель.../судьбы ли?/ виновата...
Редко бываете, Михаил. А стихи настоящие...живые...
Антонида Каравай 14.08.2016 08:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 29 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.