Я вернулся

    Прошлой ночью я вернулся. Холодный ветер качал меня в своих объятьях, и за игристым плесом тихого Дона чудились мне низенькие и молодые еще деревца, мрачный величественный монастырь, от которого веяло теплом и Вселенской любовью; и тем величественнее казался он, зияющий черной пустотой окон вместо цветной мозаики, вздымающий одинокий крест над главным куполом, под сводами которого с древней облупившейся фрески осуждающе взирали на нас, смертных, Иисус и его апостолы.
    Вместе с запахом осенних костров прилетел и заливистый собачий лай, звенящий на всю округу веселой песней, не вовремя и не к месту спетой озорным музыкантом среди нескончаемых желто-красных красок.
    Пошел дождь. И в этой мороси я незаметно для других оплакивал свое детство и бессмертную душу, которая, поддавшись всеобщей осенней тоске, в истерике билась о невидимые стены бытия.
    Налетевший ветер сорвал с дерева едва ли не последний лист, побуревший и иссохший. Я видел множество танцев, но более всего меня очаровал танец падающего листа. Пока он рисовал свою пантомиму, дождь прекратился, небо засияло холодной голубизной, перемежавшейся белоснежными барашками облаков.
    Лист коснулся земли, и в ту же секунду на нем заискрился иней первого заморозка…