Искра

Костер прогорел,
и лишь легкий дымок
упорно струился куда-то вверх.
Он был тонкий, как ниточка,
тоньше всех,
он был слаб,
но иначе он просто не мог.

А в золе,
словно вечность, седой насквозь,
все искры уснули,
или умерли,
может быть.
И только одной так хотелось жить!
Ей не умиралось, и не спалось.

Как сердце испуганное дрожа,
забившись в самую глубину,
вцепилась неистово в мысль одну:
дожить, дотерпеть,
досиять, додышать!

Дотерпеть до чего?
Досиять,
но как?
Что будет дальше, не знала она.
Лишь в одном была твердо убеждена:
все просто не может закончиться так...

Когда ничего,
только черная мгла.
Когда ничего кроме мрака нет.

Она ведь сияла,
дарила свет,
все страхи черные прочь гнала.

Ей должен ведь кто-то теперь помочь,
теперь,
когда силы истрачены вноль,
когда все уходит,
и даже боль.
Когда пальцы сжимает на горле ночь.

И она дождалась.

Кто-то искру разжег.
Раздул, и подбросил травы сухой.
Этот кто-то огромный был,
был такой...
(ей даже тогда показалось – Бог)

Но вовсе не Бог,
а простой человек,
озябшие руки к огню протянул.
Терпкого дыма вдохнул,
чихнул,
и слезинку смахнул
с задымленных век.

А искра горела,
Ну, словно, заря,
понимая теперь совершенно ясно,
что вера ее была не напрасной,
и, что бы там ни было, -
все не зря!