о правда ния

мое сердце разбивается на десяток десятых, сотых, тысячных толп не замечаю мимо. проходят дни, и вроде бы траблы мнимы, но кроет так, что не помогает похоже ни алко, ни прозак.
то стихами, то прозой по каменным мостовым, где дороги так дороги.
не сыпь соль на рану. после каждого разговора хочется заткнуть уши и больше не слушать, не слышать, мечтать куда-то деться. судорожно раздеться, разреветься и спать.
спать, спать, спасать себя в бесконечном движении транспорта, рук, мальтешении звуков перед глазами.
спрячь свои оправдания и задуши меня надеждами, словами о вере в будущее, о вере в настоящее, стоящее.
через два года сидели на кухне и говорили о том, что когда-то были так люто-бешенно дороги, а сейчас встречаемся раз в полгода. спазмоголики я не принимаю с прошлой весны.
иногда мне снятся такие сны, что хочется никогда не спать.
тогда я плачу по полчаса, а потом говорю, что все хорошо.
это небо. шлет мне приветы во снах. они дурацкие, как одежда нищих.
я как-то раз прокляла небо у разбитой стены кирпичной.
с тех пор мы с ним не в ладах.