А философия проста, как лист
Который поначалу чист
И даже в чем-то светел…
Я поначалу оптимиста встретил
А, глядь, передо мной
Матерый пессимист…
Он не поет,
Он выдает куплеты
Он не танцует,
Он плетет венки
Растянутое время в желтый лист одето
И петь, и танцевать сегодня не с руки…
Покоя!
Ждет усталый мозг покоя…
Под белизну холодную
И дуновенье бурь…
И этой длинною, задумчивой порою
Я успокоил бы свою живую дурь…
А после… снова чистота листа…
И можно заново писать сонеты…
И жизнь до неприличия проста
Амуры…
Флирты…
Жертвы…
И…
Секреты…
(Октябрь, 2003)
Философия
© Copyright: Борис Сутырин, 2011
Свидетельство о публикации №111053002982
Свидетельство о публикации №111053002982
Рецензии