На стихи Александра Степанова

Редко на чьи-то стихи у меня рождается что-то тоже. Но есть на Стихире один поэт, Саша Степанов, http://stihi.ru/avtor/aleks37,
удивительные стихи которого отзываются в душе какой-то пронзительной памятью того, чего никогда не было, может, жизнь прошлая так себя проявляет?


Александръ Степанов.

Без солнца.

Низкая платформа железнодорожная,
сумрачные ели, небо почернелое,
ветер носит запахи, отравиться можно
угольною пылью и сиренью белою.

Ветер словно камни набросал за шиворот
и вцепился мертво в обшлага и лацканы,
литерные катятся прочь неудержимо,
севером и югом поровну растасканы.

Вытоптанный кафель, скука привокзальная,
голуби у входа раскрошили хлебушек.
«Не стучать!», – над кассою. Конфиденциально:
нет уже плацкартных и купейных нет уже.

Под гору до дома полчаса автобусом,
на востоке зреет зарево за городом,
краповое, красное, как томатный соус,
искоса посмотрит – задрожишь от холода.

В городе хорошем, спящем и потерянном,
начисто забудешь лужи «Сортировочной».
Давеча солгавшему, больше не поверят.
Никакого солнца!  Обещали облачно.


Ирина Ильницкая.

Лапочка, любимый, кто же с этим спорит?
День неудержимо тропку к ночи торит...
Лес косматый плавает, обронённый в пруд,
Тучи серой лавою дождь несут простуд…

Где уж одинокому огонёк сыскать?
Богу светлоокому человеком ль стать?
Сможет ли пристанище ангел здесь найти,
Если с этой станищи некуда идти?

Разве только с тучей улететь на запад,
Чтоб уже не мучить, чтоб уже не плакать…
Чтоб блаженным чудом всем явить закат…
Нет, жалеть не буду, а умру в сто крат!


Александръ Степанов.

Закрыться в городе большом,
чтоб было некуда из дома
спешить на поезд с багажом
или, крестясь, с аэродрома
взлетать; в кривой трубе метро
торт мятый и букет увядший
везти, потом ругать не то
себя, не то дороги наши
и недосып; лекарство-лень
найти и после ждать остылой,
сырой во весь грядущий день,
кленовой осени в затылок;
открыв окно, на дождь за ним
склоняя лампу так и этак,
следить как, истинен и мним,
гремит полночный жемчуг с веток.

Ирина Ильницкая.

Нет, нет - забыться лучше сном
под ходиков минутное стекание,
под мерный скрип за окнами хором:
скрипит сосной седое мироздание...
И спать, не ведая о том,
что ты уже - в вокзальном здании...
Что ты - заправский пассажир,
скучая, изучаешь расписание,
ведь ты не знаешь: город, где ты жил,
уже почти что, без сознания...
Он так бежал, пока ты ехал,
пока ты нёсся на такси,
тот город, где нам пела Пьеха,
где все носили модное джерси...
Он только взгляд хотел поймать
твоих божественно - тревожных,
он их хотел понять, понять...
Глаза любимого понять не сложно!
Но ты их прячешь за ресницы,
склонившись в пустоватом зале...
Ты не уехал! Мне приснится -
с тобой мы жизнь доживаем!


  Спасибо, северный мой!