Мне страшно. Она не живая.
И синяя «5» на предплечье.
Вчера был её, верно, вечер.
Она веселилась, сдувая
С торта пламя свечек.
Разбиты, пропахшие пивом
Стаканы. Вокруг ее глаз
Кровь льется рекой на палас,
Кровь вьется змеей на палас,
Так хочет сбежать торопливо
Из тела сейчас.
Затем – фотовспышка. И будто
Вернулось вчера. Мертвых нету.
Упала на решку монета.
Мир ночью застыл, словно Будда.
Жива и раздета,
Ты вещи свои побросала,
Разбила стаканы об стол…
Секунд, может быть еще сто
До смерти твоей. Разве мало?
«5» синяя…Что-то не то…
Я – кто?
Cиняя 5
© Copyright: Тагир Насибулин, 2011
Свидетельство о публикации №111053002007
Свидетельство о публикации №111053002007
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
