Похоронка

Мрак вселял дикое ощущение паники и тревоги. Тревога впиталась в каждую частичку этой комнаты. Она по-хозяйски разгуливала едко цепляя сознание женщины сидевшей за столом, и мерно постукивающей по столу пальцами.  В это зимнее, серое утро за окном была только слышна метель. Её необузданное подвывание заставляло  постоянного напрягаться при каждом каждом её выкрике. С воплем голодной волчицы, шаркая по стенам ветхой избы, она лихорадочно блуждала по улицам пустынного города.
Коматозное состояние проулков настораживало, и лишь редкое подергивание  выскакивающего одинокого и сгорбленного путника, разрывало пелену затухания жизни. Как же бесконечна была эта зима. Смотрящая в бездну, манящая на отдачу усталости и упрямства в бессильном контроле над самим собой.
А в висках мОлоты. И всё вокруг как в замедленном страшном сне. Внутренняя муть сожалений и безразмерной озлобленности на окружение. Слабая, беззащитная, молчаливая и сердцем остывавшая женщина, за гранью терпения не плакала, а превращалась в зияющую рану потери последнего сыночка. Ей бы ослепнуть, оглохнуть, онеметь - потеряться в этом пустом городке, и не видеть того,что лежало перед ней на столе, обжигающее и вдыхающее всю горечь боли.