Жертва ис кусства

Ты рисовал меня и маслом и сангиной,
 Прихлебывая марочный «Камю»,
 Читал стихи Цветаевой Марины
 И намекал, что хорошо бы в стиле «Ню».
 Ну, «Ню» так «Ню», ломаться я не стала,
 Бельишко  скинула и на топчан в пыли
 Легла, как Сальвадоровская Гала
 И для меня ты стал почти что, как Дали.
 Мне было холодно, неловко и шершаво,
 А ты коньяк талантливо хлестал.
 Шепча под нос: «Маэстро, гений, браво!»
 Ты возводил себя на пьедестал.
 Тебе творить я, право, не мешала.
 Немели руки, шея и бедро,
 Как лебедь белая я пред тобой лежала,
 Пока мне судорогой ногу не свело.
 Допив остатки дорогого пойла,
 Ты мне сказал: «Ну, девочка, вставай!»
 Я б встала и ушла вполне достойно,
 Тебе сказав: «Пока, малыш, гудбай!»
 Да вот нога, зараза, отказала,
 Я прыгала по студии козой,
 Как будто твист с похмелья танцевала,
 А ты, как гад, смеялся надо мной.
 Вот так я стала жертвою искусства,
 Теперь к тебе в натуры – ни ногой.
 Ты растоптал мои босые чувства,
 Вот, кого хошь рисуй – и…
                Бог с тобой…