молчаливый блюз

снова за строчкою строчка ложится тихо -
ночь как обычно чувствами ищет выход...
я продолжаю с тобою прощаться стихом,
чтобы однажды просто сказать "привет..."
знаю...читается, вроде как, обреченно...
так только кажется...мир он не бело/черный
ты посмотри на меня - "новоиспеченный"
вдруг почему-то решивший, что он поэт...
пишет, что любит, "будит" тебя ночами,
снова изводит глупой своей печалью,
жжет безымянный золотом обручальным,
будто имеет на это на всё права...
ты же-сильнее...можешь простить/проститься
и не искать каждый день безнадежно в лицах,
жить настоящим /ушло и не воротится/
и разделять с любимым одну кровать...
мне же пора взрослеть...ну душою, что ли,
спрятать поглубже эти осколки боли,
что иногда называют еще "любовью"
правда всё чаще те, кто и не любил...
я еще помню тот аромат "напитка"
что так манил и какая же, Боже, пытка
было твое молчанье моим попыткам
просто хотя бы чуточку пригубить...
ты позволяла многое, даже слишком...
я же как несмышленый тогда мальчишка
в духе романов, написанных кем-то в книжках
ждал от тебя откровения слов "люблю"...
ты научила меня понимать молчанье...
я ведь в тебе как и прежде души не чаю
и, каждый раз случайно в толпе встречая,
как ненормальный молча играю блюз...