Недопета

Зачем удивляться покою,
когда на Душе тишина
в тумане над чистой рекою
меня беспокоит она,
ползущая в сумраке ночи
по крышам соседних домов
покой до безумья непрочен,
как слой не тугих облаков
на склоне небесного круга,
летящие в синюю даль
с мятежностью в странном испуге
звенит индевелая сталь
во взоре осенних просторов
и луж под кристаллами льда,
но нету в природе повторов –
рука дирижера видна
на взмахе в пылу листопада
в печальном объёме лесном,
как будто бы это эстрада,
полёт в измеренье ином
немыслимой песни изгоя
по золоту ласковых дней.
Зачем удивляться покою?
В завесе осенних дождей
мне видится проблеск удачи
в закате – успеха разбег,
где ветер стеснительно плачет,
и падает памятный снег
на лист пожелтевшей тетради
в пространстве былой тишины,
где был непокой мой украден
в беспамятстве новой вины
за тихую участь Поэта –
стоять до конца на своём,
где песня была недопета
на пару с седым соловьём.