Cовсем чуть-чуть осталось от мечты,
Еще мгновенье и она растает,
Как в небе журавлином птичьи стаи,
Так быстротечны наших сказок дни...
Дурманом снов кружится голова
Ты веришь в предсказания благие,
А утром просыпается молва
И обжигает горечью полыни.
Неправдой слов, как сеткой птицелов,
Нас завлекают в страшные деянья,
И нет для непонявших оправданья,
И нет подсчета сложенных голов.
Молва гудит, как эхо среди гор,
И окружает нас своею правдой.
А мы поверить пустозвонам рады,
и прячемся от истины - как вор.
Мечта спешит скорей умчаться в высь,
Туда, где небо сине и бездонно,
Где нет набата наших пустозвонив,
Где истины с основами сплелись.
Совсем чуть-чуть осталось от мечты,
Такой прекрасной и такой воздушной.
Стремятся к ней на встречу наши души
А тело тихо слезы льет в тиши.
Остатки мечты
© Copyright: Виктори Гинзбург, 2011
Свидетельство о публикации №111052904301
Свидетельство о публикации №111052904301
Рецензии
