Быть собой

В семь перед зеркалом стою неухоженный:
Космы черные на лоб лепятся.
Хорошо быть с разными, непохожими,
Нести привычную околесицу.

В восемь выльюсь в густую улицу –
Небо мокрое корчится в лужах.
Вон прохожий идет, не сутулится –
Отогрелся в апрельских стужах.

И улыбкой, ослепшей от блеска,
Ловит он проходящих девчонок.
В девять дверь открываю резко
В старый замок, охрипший спросонок.

А внутри - пустота и бессилье,
Люди - как в негативе на снимках,
И закружится будничной пылью
Новый день в черно-белых картинках.

В коридоре, прямом, обесцвеченном,
Вздрогну, куклы завидя лицо:
Натурально, очеловечено -
Как в музее мадам Тюссо.

В ужасе в улицу зверем вынырну,
Как тонущий из леденящей воды.
Где тот прохожий? – улыбку вывернул,
Бьет ей серых людей под дых.

Идет, желанный, как в пустыне оазис -
Человек посреди носорожьего стада.
С одной он речист, с другою – покладист –
Победа, а больше ему и не надо.

А я – неухоженный, в улице дымчатой,
След его пестрый взахлеб глотаю,
А силуэт его полурасплывчатый
В мраморном мареве мирно тает.

Ничего, что порой я взъерошенный,
Что слова, как огрызки, швыряю резко –
Я зато не кукольный, не мороженный,
Обхожусь без нашитого гротеска.

И в радужной луже, увидя свое отражение –
Озорное лицо - словно в яркой лазоревой смальте,
Я останусь собой, и пускай признает поражение
Это тусклое небо на холодном и мокром асфальте.