Приболела...

...И лишь последнее «прости»
ещё спасает то, что было.
Почти одна… почти один…
Была любовь, да вот простыла...

Жила-была, как мы с тобой,
в тепле домашнем песни пела,
а после дождика с грозой
слегла и будто приболела.

*   *   *

То бросит в жар её, в ночи
горит она любовным жаром,
а утром, бледная, молчит
и пьёт задумчиво отвары…

То вдруг озябнет и начнёт
устало мёрзнуть в полушалок,
и вид болезненный её
как будто станет даже жалок…

То тихо-тихо говорит,
но кашлянёт и вдруг застонет,
то взгляд её огнём горит,
но отражает лишь пустое…

И каждый раз недуг её
как будто кажется укором.
и ожидание гнетёт
того, что с нами будет скоро…

А скоро будем ты да я,
два существа, не беспокоя
друг друга взглядами, стоять
в прекрасно убранных покоях

и выразительно молчать
над нашей страстью неземною,
как два неопытных врача
над умирающей больною…

*   *   *

И лишь последнее «прости»
ещё спасает то, что было,
и облегченьем только стих
любви, которая простыла.

И строчками своих стихов
мы лечим душу ей и тело.
Не умерла пока любовь.
Немного только приболела...

2011, май